— Как можа да изгониш майка ми от собствения ми апартамент, докато бях на работа?! Сега ти сам ще си търсиш нов дом!

 

— Къде е майка ми?

 

Въпросът падна в пространството на стаята като камък в застояла вода. Клара дори не си свали палтото, нито затвори входната врата след себе си. Стоеше на прага, а студеният въздух от стълбището се смесваше със застоялата топлина на апартамента. Чантата ѝ безжизнено висеше на рамото, а в ръката си все още стискаше телефона — леден и твърд.

 

Марк не се обърна. Седеше на дивана в центъра на малката им всекидневна, а силуетът му ясно се очертаваше на фона на премигващия екран на телевизора. Там вървеше някаква глупава викторина, а веселият глас на водещия неестествено силно запълваше паузата. Марк лениво натисна дистанционното, усилвайки звука още повече. Това беше неговият отговор.

 

— Марк, питам те, — повтори тя, правейки крачка навътре. Звукът от токчетата ѝ върху ламината беше рязък и чужд. — Къде е майка ми? Тя не отговаря на обажданията.

 

Той отново натисна бутона и звукът на викторината секна. Сега се чуваше само бученето на хладилника в кухнята. Марк бавно, с театрална ленивост, обърна глава. На лицето му нямаше нито вина, нито гняв, нито изненада. Само скука. Скука и леко, почти незабележимо раздразнение — сякаш тя го беше откъснала от нещо наистина важно.

 

— Изпратих я у дома, — каза той с равен, безразличен глас. — Няма какво да прави в нашия апартамент, когато теб те няма.

 

Спокойствието му беше по-лошо от всеки вик. То беше лепкаво, обгръщащо, като паяжина. В ушите на Клара все още звучеше гласът на майка ѝ — тънък, прегракнал, сякаш говореше през счупено стъкло. Гласът, който разказваше как нея, възрастна жена, са я изхвърлили навън, а след това от балкона е полетяла старата ѝ пътна чанта. Как, под косите погледи на съседките, излизащи от входа, тя е пълзяла по тревата, събирайки разпилелите се хапчета, носна кърпичка и снимка на малката Клара в рамка.

*

— Ти я изгони, — това не беше въпрос. Това беше констатация, произнесена с ледена омраза. — Ти изгони майка ми от дома.

 

— Помолих я да си тръгне, — поправи се той, отново обръщайки се към угасналия екран. Разглеждаше отражението си в тъмното стъкло. — Тя не разбра. Наложи се да ѝ го обясня по-достъпно.

 

Говореше за това така, сякаш ставаше дума за изхвърляне на боклука или за досадно куче, което е трябвало да бъде прогонено от двора. В неговия свят, в неговата логика, това беше напълно нормално действие. Тя беше нахлула на територията му. Той я беше отстранил. Просто и ефективно.

 

Клара бавно свали чантата от рамото си и я хвърли на пода. Глухият удар накара Марк леко да потрепери.

 

— Чантата ѝ… Ти си изхвърлил вещите ѝ от балкона?

 

Сега той отново я погледна. И в погледа му проблесна нещо ново — студено, преценяващо любопитство. Той сякаш изследваше реакцията ѝ, преценявайки докъде е готова да стигне.

 

— Това беше най-бързият начин да ѝ се обясни, че присъствието ѝ тук е нежелано, — едва забележимо се усмихна той с ъгълчетата на устните. — Тя така или иначе винаги се събира по три часа. Нямах време за изпращания.

 

— Как можа да изгониш майка ми от собствения ми апартамент, докато бях на работа?! Сега ти сам ще си търсиш нов дом!

 

Той не отговори, а просто се обърна към телевизора, демонстративно натискайки бутона за включване. Веселата музика на викторината отново нахлу в стаята — нагло и неуместно. За него инцидентът беше приключен. Разговорът — също. Той се беше скрил от нея зад това глупаво предаване, зад този диван, зад своето хладнокръвно, непробиваемо спокойствие.

 

Клара гледаше тила му. Виждаше как светлината от екрана играе по косата му. И цялата ѝ ярост, целият ужас от обаждането на майка ѝ се сви в една стегната, нажежена топка някъде в гърдите ѝ.

 

— В моя апартамент, — изсъска тя толкова тихо, че думите почти се удавиха в гласа на водещия. — Ти изгони майка ми. От апартамента, за който са платили родителите ми. Разбираш ли това?

 

Последните думи на Клара увиснаха във въздуха, а веселата музика, която дотогава беше просто фон, изведнъж стана непоносимо фалшива и обидна. Марк с усилие натисна бутона на дистанционното. Екранът угасна. Тишината след това беше по-силна и по-агресивна от всеки звук.

 

Той се изправи от дивана. Не рязко, а бавно, разпускайки схванатите си рамене, сякаш се разгряваше преди бой. Вече не изглеждаше отегчен. Сега приличаше на хищник, обезпокоен на собствената си територия.

 

— Твоите родители? — повтори той, и в гласа му се появи метал. Направи крачка към нея, скъсявайки разстоянието. — Да не съм пропуснал нещо? Те също ли живеят тук? Или плащат за храната, която ям? Или за бензина в колата, с която ходя на работа, за да издържам, между другото, и теб?

 

Той спря на няколко метра от нея, разкрачвайки краката си малко по-широко от раменете. Позата на господар. Позата на сила.

 

— Този апартамент е наш. Мой и твой. И докато аз живея тук, няма да позволя някой чужд, дори и майка ти, да рови в вещите ми, да мести чашите ми в кухнята и да коментира колко захар слагам в кафето си!

 

Гласът му набираше сила, изпълвайки цялото пространство. Той започна да крачи из стаята — от стената до прозореца и обратно, — сякаш патрулираше владенията си. Всяка негова стъпка беше тежка, набиваща правотата му в ламината.

 

— Омръзнами! Цяла седмица! „Марче, защо изглеждаш толкова небрежен?“, „Марче, сигурен ли си, че си ял?“, „Марче, не прекаляваш ли с бирата вечер?“. Аз у дома ли съм, или в детска градина под надзора на възпитателка?! Аз съм мъж, Клара, а не боксова круша!

 

*

Клара замръзна. Въздухът сякаш се сгъсти и притисна гърдите ѝ. Тя не се обърна веднага — даде си секунда да поеме дъх, да не избухне, да не извика. После бавно се обърна.

 

— Там, където няма да ме плашат и унижават, — каза тя тихо. Гласът ѝ беше равен, почти спокоен, и от това звучеше още по-страшно. — В спалнята. Или изобщо извън този дом.

 

Марк се усмихна подигравателно, но усмивката излезе крива.

 

— Пак ли правиш драма? — той пристъпи по-близо. — Мислиш, че ще тръшнеш вратата и аз ще хукна след теб? Сега си подвластна на емоциите. Успокой се.

 

— Да се успокоя? — Клара изведнъж се изсмя кратко и сухо. — Ти изгони майка ми като ненужен боклук. Изхвърли вещите ѝ от балкона. И ми казваш да се „успокоя“?

 

Тя мина покрай него, нарочно засягайки рамото му. Марк трепна, но не я хвана. Засега.

 

В спалнята Клара включи лампата и се приближи до гардероба. Ръцете ѝ трепереха, но движенията бяха точни. Тя извади куфара, който събираше прах на горния рафт — същия, с който някога пътуваха на почивка, когато бяха щастливи, когато вярваха, че всичко тепърва предстои.

 

— Какво правиш? — Марк се появи на вратата. Гласът му вече не беше насмешлив.

 

— Събирам си нещата, — отвърна тя, без да се обръща. — Моите.

 

— Няма да ходиш никъде, — каза той рязко. — Не сме приключили.

 

— Ние сме приключили отдавна, Марк. Просто днес ти премина границата.

 

Тя сложи в куфара документи, лаптоп, няколко пуловера. После спря и го погледна.

 

— Знаеш ли кое е най-страшното? — продължи Клара. — Не дори това, което направи. А колко лесно го направи. Без съмнение. Без срам. Изведнъж разбрах: също толкова лесно един ден ще постъпиш и с мен.

 

Той мълчеше. За първи път тази вечер — истински мълчеше.

 

— Това е моят апартамент, — каза тя вече твърдо. — И днес ти ще си събереш нещата. Не аз.

 

— Нямаш право, — глухо отвърна Марк.

 

— Имам, — Клара извади папка от чекмеджето и я сложи на леглото. — Документи. Дарение. Апартаментът е на мое име. Родителите ми настояха. Помниш ли как тогава каза, че „хартийките са формалност“?

 

Марк пребледня. Той гледаше папката, сякаш беше нещо живо и опасно.

 

— Ти… през цялото време си знаела?

 

— Надявах се никога да не ми потрябват, — Клара затвори куфара. — Но ти сам реши да ми напомниш на кого тук „няма място“.

 

Мълчанието между тях беше гъсто. Марк бавно седна на ръба на леглото и прокара ръка по лицето си.

*

— Дай ми време, — каза вече с друг тон. — Аз се увлякох. Не мислех, че тя… че всичко ще стане така…

 

— Късно е, — отвърна Клара. — Майка ми сега е на студено и я е страх. И аз трябва да съм до нея. А ти… ти оставаш тук точно до сутринта. После ще си тръгнеш.

 

Тя взе телефона и набра номер.

 

— Мамо? Аз съм. Идвам веднага. Да. Всичко е наред… Не, ти не си виновна.

 

Гласът ѝ потрепери, но тя се овладя.

 

Марк я гледаше отдолу нагоре — объркано, почти по детски. Но тя вече не изпитваше жал. Само умора и яснота.

 

— Ще извикам такси, — каза Клара, закопчавайки палтото си. — Остави ключовете на масата.

 

Тя излезе, без да се обръща. Вратата зад нея се затвори тихо, без трясък — но този мек щрак прозвуча по-окончателно от всеки вик.

 

Навън беше студено. Клара пое дълбоко въздух и изведнъж разбра, че ѝ се диша по-леко, отколкото там, в апартамента. Телефонът в ръката ѝ вече не изглеждаше леден.

Тя вървеше към колата и знаеше: днес не приключи просто един скандал. Днес приключи животът, в който не уважаваха границите ѝ. И започна друг — труден, но неин.